Il tempo?
E' la mano del morente che stringi.
La mano del neonato che stringi, e domani non sarà più neonato.
E' il ricordo del bagnetto che le facevo, mentre la guardo adesso, comperare rossetti e collant.
E' vedere un soldato che passa, e pensare al MIO elmetto, tanti anni fa.
E' ricordare le parole di mia nonna.
E' alzarsi la mattina, una mattina di settembre, e pensare: che bella mattina, e sono ancora vivo.
E' addormentarsi la sera, chiedendomi cosa sognerò.
E' rivedere a pranzo un amico caro dell'infanzia, e rivedere i volti che furono.
E' parlare con chi calpestò le stesse strade, quando ancora giravano i cavalli per Milano.
E' non sapere quale tempo vedranno i tuoi occhi, figlia mia.
E' la mano del morente che stringi.
La mano del neonato che stringi, e domani non sarà più neonato.
E' il ricordo del bagnetto che le facevo, mentre la guardo adesso, comperare rossetti e collant.
E' vedere un soldato che passa, e pensare al MIO elmetto, tanti anni fa.
E' ricordare le parole di mia nonna.
E' alzarsi la mattina, una mattina di settembre, e pensare: che bella mattina, e sono ancora vivo.
E' addormentarsi la sera, chiedendomi cosa sognerò.
E' rivedere a pranzo un amico caro dell'infanzia, e rivedere i volti che furono.
E' parlare con chi calpestò le stesse strade, quando ancora giravano i cavalli per Milano.
E' non sapere quale tempo vedranno i tuoi occhi, figlia mia.